Это город. Район. Улица. Дом. Комната. Серость. Боль. Пустота. Хотя...боли не много, скорей пустоты.
А день такой странный - проходит быстро. Весело. Тает на глазах и заканчивается сном. Не люблю утро. Только за то что оно быстро заканчивается, а хочется его подольше. Уже за завтраком начинаются мелкие ссоры и скандалы, хочется скорей уйти из дома. Но держит преданность к тем людям что воспитали меня, выростили, любили и любят, строят жизнь и верят в меня. Я убегаю в комнату и прячусь под одеяло. Это так гулпо. Но под одеялом, как маленькая я чувствую себя словно в железной банке, со всех сторон защищённой...открываю глаза и ничего не вижу. Слушу только вскрики и упрёки. Я зарекаюсь: - "Вот уеду жить к бабушке и всё." Не предаю значения брошенным словам, не предаю значения услышенному. Я потерялась и ушла, ушла гулять далеко и надолго в поисках своего я, за которое отвечают эмоции. НЕ часто вовсе. Но бывает.
А ведь правда. Ухать к бабушке. Она на другом конце маленького городка. Но там тепло и уютно. Там маленькая квартира на последнем - пятом этаже. Домофон и плохая дверь. Бабушкины тёплые морщинистые руки и старый голос. Пуховое одеяло на мягкой кровати и телевизор с каналом "Россия" где вечно либо сериалы либо новочти. На кухне не выключается радио и жарится картошка с катлетами, такая крохотная кухня что просто не развернуться)
но зато мы будет болтать и обсуждать всё смотря сериалы и есть жареную картошку, а потом когда наступит ночь пойдём спать каждый в свою кровать) под пуховое одеяло)
и я знаю что в этом месте меня никто не тронет, и не найдёт.