совсем скоро начнется зима,
заиграет Рахманинов и все города
даже Сочи покроются льдом. одна
местность останется невредимой и теплой
впредь. дотронься до моего сердца - оно и будет гореть...
если ты снова в Москву - то едь!
мне ж ближе Аляска и снежные псы; тебе на развязку и в вечность пути.
опять переезды туда и сюда, ты помнишь, что скоро начнется зима?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

И вот она перед тобой, вся, как литая
На ней белый шифон, во взгляде прочитаешь "вон!",
В себе копи тестостерон.
Она - богиня "нет и да", она соизмерима с Римом
В её глазах стоит вода - она неизменима.
Воет ночами, как в запой,
Пишет стихи, когда паршиво,
И никакой-нибудь другой не станет её миром,
В котором тысяча ночей, одна ценнее предыдущих,
В котором тысяча огней - один цветущий,
В котором битое стекло в ногах на утро,
В котором раны, пей вино,
Ей в нем уютно.
Она... довольно жалко существо её бывает
Она когда застынет кровь , увы не засыпает,
Она идет по мостовой, кривится болью,
Сжимает кулаки и мелко посыпает солью
И вот она перед тобой -
на неё белый шифон, во взгляде "вон"
рычит, как львица,
уже не падет с одной, не хочет удавиться
ей холодно. она пьяна. она актриса
она не видит цветных снов - одни кулисы,
ты подойдешь с накидкою из флиса - она убьет
разрядом тока,
ей слишком-слишком одиноко,
ей горестно хоть умирай,
но, где-то в Питере есть мальчик Кай,
белёсый, радостный бунтарь,
ловит восьмой сонатою икоту,
пока она едва скрывает рвоту в воспоминании о нем,
в его упоминаньи,
чтоб он почувствовал глоток её недомоганья.
И вот она стоит перед тобой, она пустая
Она из битого стекла, но как литая,
она читает мысли по глазам, не допуская их к своим устам
она не издает ни звука, ни грамма текста
ей возле дула бы согреться,
а в дуло строчки поместить о нем - и всё гори оно огнем
она стоит перед тобой - пусть даже без одежды
во взгляде будет тот же вой, живой и прежний,
она как лезвие ножа, она реальна
она не пустит чужака - суть аморальна.
она как верно замечают люди - высока
за ней ещё полярная звезда
она уйдет однажды вдаль, туда
откуда мальчика глаза,
где ливни, реки, корабли,
где вместе засыпали бы они,
спустя побитые бокалы, раны,
спустя ночные перебранки с мамой,
спустя звонки, что не в те страны,
спустя так много, что он сам от удивленья и не кричащего её вдруг появлянья дух
чуть потеряет словно вслух не ту молитву прочел
она появится пред ним в белом шифоне , стройной
она убьет его одним, движеньем глаз невольным
они стоят, стоят перед тобою,
смотри, целуются, молчат
ему не нужно никого, ей вроде тоже - напоминают милых чертенят
но если всё учесть во вес - они смертельно не похожи
и может песни этой есть другой конец, но мальчик Кай, увы, не Ахиллес , а всё же...
текст за пять минут --- 20.09.13

---

Блядь!Все как-то больнее что-ли
всё как-то грубее что-ли
лето огородилось от меня, удалилось
но я вернусь осенью и сделаю ебаное сальто и если гибкость позволит (а она позволит) я отвоюю встречь

---

Ты мне стал менее интересным - я тебе не лгу
Твои тексты наскучили, их не хочется набить на боку,
Твои ужимки, улыбочки не являются мне в бреду,
И мне кажется, долгожданный мой, что я больше тебя не жду.

Я должна тебе признаться, охуеть и не сдаваться,
Продолжать писать стихи и прощать твои грехи.
Только ты не Бог, не гуру, да и я уже не дура
По тебе не бью посуды, не страдаю от тоски.
17.09.13

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

мы не умирали, нет, не умирали,
но нервы той осенью слишком сдавали,
друг друга кусали, ругали, но не умирали, не убивали, нет, не умирали...
а жаль.

---

политика

как больно хорошо я писала в твиттер, как мне шло разбираться в политике и следить за новостями, как бы мне пошло это сейчас, быть в сторогом деловом костюме, ботинках и чтобы косточки видно, пить чистую перрье и чтобы кофе закипал пока я дописываю очередную аналитику..
Господи, верни меня в те настроения, как же мне это шло, какаую я боль чувствовала, какую причастность, как отвратительно и как прекрасно мне было, я задыхалась ненавистью к стране и системе, как я знаю теории и идеологии, как просто я забыла имя президента, наверное...потому что он не мой, потому что мои президентом стал другой, потому что власть страны сменилась властью города, потому что границы моего мира сдулись, сжались, уменьшились попросту, я перестала анализировать а стала стихи писать, я стала прошлое копать и больше лирики писать, и совершенно неясно волну каких настроений я поймаю завтра, но я право, дико скучаю по тому что мне действительно было к лицу...
этот Навальный, этот ненавистный пыл к Путину, эта программа своих взглядов, эти палящие метафоры и сравнения с Америкой и Францией, эта политика...господи, верни ее в меня, она спала меня, она спасла меня, она вытянула, я выжила ведь, она была мне так к лицу...

---

Темнеет рано, стоим в восемь с Юлей на балконе, куртки накинуты на плечи, мы в черном, в темном, кофе стынет и по ветру разлетается его тонкий аромат, легко заметен пар, она курит, Юля для меня всегда светло-темная и с сигаретой в руках. Под желтыми фонарями изморозь, на языках какая-то влюбленность или загруженность, сконфуженность, по осеннему сложность выражения мыслей. нам здорово стоять так и пить кофе, на третьем этаже моего старого немецкого дома, где к большому счастью есть балкон.
Юля всегда мечтала о балконе, я тоже, только она в Италии, а я на канале Грибоедова в Петербурге, но стоять вот так как мы в Калининграде лучшее, чем можно довольствоваться сейчас, лучшее о чем можно говорить и молчать, когда на улице совсем помрачнело, в кружке осталась гуща, в голове по прежнему бардак...

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

работаю, читаю книги, бегаю вечерами, слушаю хорошую музыку, в свободное время встречаюсь с приятными людьми за приятными разговорами, хочу уехать на работу в Москву и чтобы у папы с Липецком все было настолько хорошо, что я бы уехала на работу в Москву, пока в том месте, что принято называть домом, хотя нет - родиной, точнее
я очень занята деламии и собой

---

знаешь, я вчера нашла два пакетика чая чёрного на дне сумки, аж мурашки по коже пробежали
два пакетика черного чая, которые на бегу сунула мне Ирина в поезд..
их было пять, три я выпила по дороге, прошло четыре недели, а я буд-то сама не своя, стою по среди кухни и дежу в руках чай, тысячи звонких ударов раздаются в голове, миллионы картинок пролетают мимо, вот -вот потеряю сознание и будь что будет...
Что я здесь делаю? Зачем? Я ещё успею сегодня на обратный поезд в СПБ? Мне два этих пакетика хвтит, я ведь торт с черносливом у неё не доела, пустите меня к ней, на Корабли 42, пустите! как лифт не работает? Я знаю как по лестнице подняться..пустите, я покажу, я здесь умру иначе, мне здесь не место, мне здесь не дом...

---

ну вот и появился инстаграм у тебя
новое средство связи как сказала роза
между нами
смотри меня, слюни пускай, вспоминай, глупочти забывай, встретимся осенью, милый