[твоя .]

Я раньше очень любила писать, писала много, разного, стихами ли, прозой, но писала. Сейчас это как-то безвозвратно улетучилось. Конечно пишу, конечно, но уже не так, может из-за времени, может ещё из-за чего, не знаю, но вот всё, но изредка натыкаясь на заметочные тексты вроде своих, такие, что с красивым вводным предложением, с красивым началом, с рассуждением в основной части и финалом выворачивающим наизнанку, такие, в которых последнее предложение являет собой всё, без которого не было бы ничего, у меня право, мурашки по коже, я узнаю себя, свой стиль, себя, которой больше нет, и мурашке по коже, нечто большее, чем просто мурашки, это нервный озноб, это точка невозврата